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Caixinhas Mentais
Homem da Praça | Episódio #01
Eduardo M.
15 de julho de 2025
Terça-feira. 17h45. Praça Central. São Paulo.
Antes de relatar tudo o que aconteceu, preciso te fazer uma pergunta.
Mas não é uma pergunta comum.
É daquelas que ficam te remoendo.
Que não têm resposta fácil.
Que te encaram quando você tenta esquecê-las.
Você já sentiu que está absolutamente pronto para algo… mas que, no instante decisivo, algo dentro de você puxa o freio de mão? Como se existisse um sabotador invisível dentro do seu próprio peito?
Coadjuvante da Própria Vida
Nos últimos meses, fiz tudo certo — ao menos no papel.
Li os livros.
Anotei os planos.
Pintei o mapa.
Marquei o X do tesouro.
Montei um pequeno negócio online.
Estudei marketing, produtividade, persuasão.
Acordava cedo. Dormia tarde.
Abandonei finais de semana. Troquei festas por metas.
Mas os resultados... não vieram.
Era como se eu estivesse cavando com uma colher, enquanto a vida me cobrava um túnel.
E, pior: sempre que uma oportunidade surgia — uma promoção, um novo desafio, uma chance de mostrar quem eu era — eu travava.
Não tropeçava. Não esquecia. Não falhava tecnicamente.
Eu simplesmente… congelava.
Que Medo é Esse?
Pensei que fosse medo de errar.
Mas não era.
Era medo de dar certo.
De ser visto.
De sair da sombra.
De me tornar o protagonista e, com isso, perder o direito de me esconder.
Como se o sucesso revelasse algo vergonhoso.
Como se ser bom demais fosse... perigoso.
Havia um pavor secreto em ter que sustentar a nova versão de mim mesmo — e decepcionar quem esperava o antigo.
Perdido em Pensamentos
Naquela terça, saí do trabalho com a sensação de que minha alma tinha ficado na sala de reuniões.
Caminhei como um corpo sem dono.
Sentei no banco de sempre — o terceiro à esquerda da banca de jornal — e apenas respirei.
Respirar parecia um esforço.
A vida tinha gosto de papel.
Os sons da cidade viraram estática.
Uma frase me rondava como um abutre:
“Não é porque você está fazendo... que você está fazendo.”
Olhei para o céu. Nenhum sinal.
Fechei os olhos. Nenhuma paz.
E foi quando ele chegou.
Primeiro Encontro
O homem se aproximou como se já tivesse feito isso mil vezes.
Paletó escuro. Chapéu de feltro. Maleta de couro antiga.
Não chamava atenção. Mas tinha algo… magnético.
Ele não pediu licença.
Não hesitou.
Sentou ao meu lado como um velho amigo que retorna de um exílio.
Eu tentei ignorar.
Mas ele começou a falar.
“O que será que ele guarda naquela caixa de ferramentas?”
Fiquei em silêncio. Achei que não fosse comigo.
Mas ele olhava fixo para um jardineiro alguns metros à frente.
O homem cuidava das plantas com delicadeza, usando uma caixa metálica cheia de compartimentos e instrumentos envelhecidos.
O Jardineiro
“Todo jardineiro tem uma caixa assim”, disse ele.
“Cheia de ferramentas. Luvas. Sementes. Coisas que ajudam a transformar o mundo.”
Fez uma pausa.
“Mas o tempo... ah, o tempo corrói.”
“Algumas ferramentas quebram. Outras enferrujam. Algumas se tornam inúteis.”
“E mesmo assim, continuam ali. Ocupando espaço. Sujando as novas. Pesando.”
Ele virou para mim, com os olhos que pareciam ter visto guerras internas que nem nome têm.
“Sua mente é uma caixa parecida.”
A Caixa da Mente
“Você carrega dentro de si ideias preciosas. Sonhos. Planos.”
“Mas também carrega ferramentas mentais que não servem mais. Que foram úteis um dia, mas hoje te sabotam.”
Ele olhou fundo, como se escaneasse minha alma:
“Crenças antigas. Frases de adultos frustrados. Conselhos de gente que nunca ousou.”
“E agora, você tenta construir uma nova vida com martelos quebrados e pregos enferrujados.”
Meus ombros murcharam.
Minha garganta fechou.
Minhas memórias começaram a se revirar.
Lembrei do meu tio dizendo que dinheiro corrompe.
Da minha mãe dizendo que ser humilde é melhor que sonhar alto.
Do professor que riu quando eu disse que queria empreender.
As Vozes nas Gavetas
“Dentro da sua cabeça há gavetas”, continuou o homem.
“Uma para cada área: dinheiro, amor, coragem, criatividade.”
“E em cada uma delas… há vozes.”
“Vozes de quem te criou. De quem te feriu. De quem te protegeu por medo.”
“Mas nenhuma dessas vozes já esteve onde você quer chegar.”
“Algumas têm pavor do sucesso.”
“Outras falharam tentando e agora querem te impedir de cair no mesmo buraco.”
“Mas impedir queda nenhuma… também te impede de voar.”
O Diagnóstico
Do bolso interno do paletó, ele tirou um papel dobrado.
“O problema não é você”, disse, “é o conteúdo da sua caixa.”
“Antes da cura, vem o diagnóstico.”
Me entregou o papel, mas puxou de volta.
“Mas cuidado... ferida exposta sem tratamento... é pior que ferida adormecida.”
Entregou de novo, e eu peguei.
Diagnóstico das Ferramentas Enferrujadas
Liste 15 momentos em que você estava pronto... mas travou.
Descubra o motivo:
Medo de dar errado?
Medo de dar certo?
Medo do julgamento?
Falta de merecimento?
Falta de firmeza?
Falta de confiança?
Falta de clareza?
Estava agindo, mas não produzia?
Escolha só uma ferida para começar.
Só avance se doer.
Se não doer... você não foi honesto.
O Dilema
Minhas mãos tremiam.
Não pelo papel.
Mas porque algo dentro de mim... estava se abrindo.
Como uma porta que havia sido soldada por dentro, e agora cedia aos estalos da verdade.
Lá dentro, memórias que eu havia enterrado.
Frases ditas no escuro.
Sensações de fracasso que eu disfarçava com produtividade.
O homem se levantou.
O Despedir do Mentor
“Amanhã. Mesmo banco. Mesmo horário”, disse ele.
“Se tiver coragem de expor o que dói… posso te mostrar ferramentas novas.”
Deu dois passos.
Parou. Virou-se. E arrematou:
“Uma ferida exposta sem tratamento... é pior que ferida adormecida.”
E então, se foi.
Assim como chegou.
Sem alarde.
Como se nunca tivesse estado ali.
O Labirinto Interior
Voltei para casa como quem volta de um sonho que sangra.
As luzes da cidade pareciam... desfocadas.
Os rostos das pessoas, borrões.
Minha mente, um campo de batalha em chamas.
“Quem era aquele homem?”
“Como ele sabia tanto?”
“E por que parecia... tão familiar?”
Pela primeira vez em meses, senti algo que não sabia nomear:
Esperança?
Curiosidade?
Talvez fosse apenas o eco de uma porta abrindo.
A Escolha
Essa noite, não dormi.
Só pensei.
Nas vozes que guardo.
Nas ferramentas que herdei.
Nos conselhos que nunca questionei.
E percebi que minha mente não é só minha.
É um arquivo vivo de fantasmas.
E amanhã...
Se eu voltar àquele banco...
Não será só por respostas.
Será por resgate.
De mim mesmo.
Nota Final
Se você leu até aqui, talvez também carregue sua caixa.
Talvez também sinta que há algo bloqueando sua subida.
E se for assim...
Meu conselho?
Não fuja da dor.
Ela aponta para onde está o ouro.
E cuidado com as ferramentas que você herdou.
Algumas delas… nunca foram suas.
Nos vemos amanhã.
Enquanto isso, me deseje sorte.
— Emanuel